بانك 57

"كنا مثاليين معًا. حتى التقينا." ميشا. لا يسعني إلا أن أبتسم لكلمات رسالتها. إنها تفتقدني. في الصف الخامس، رتبت لنا معلمتي لقاءً مع أصدقاء مراسلة من مدرسة أخرى. ظنت أنني فتاة، باسم ميشا، فجمعتني المعلمة الأخرى بطالبها، راين. وافقت معلمتي، ظنًا منها أن راين ولد مثلي. لم يمضِ وقت طويل حتى اكتشفنا الخطأ. وفي لمح البصر، كنا نتجادل حول كل شيء. أفضل بيتزا جاهزة. أندرويد أم آيفون؟ هل إمينيم أعظم مغني راب على الإطلاق؟... وكانت تلك البداية. على مدى السنوات السبع التالية، كنا نحن. رسائلها دائمًا على ورق أسود مكتوب عليه فضي. أحيانًا تكون رسالة واحدة أسبوعيًا أو ثلاث رسائل يوميًا، لكنني أحتاجها. هي الوحيدة التي تُبقيني على المسار الصحيح، وتُخفف عني، وتتقبلني كما أنا. لم تكن بيننا سوى ثلاث قواعد. لا مواقع تواصل اجتماعي، لا أرقام هواتف، لا صور. كان بيننا شيء جميل. لماذا أفسده؟ حتى صادفتُ صورة فتاة على الإنترنت. اسمها رين، تُحب بيتزا غالو، وتُحب هاتفها الآيفون. ما احتمال ذلك؟ اللعنة! أريد مقابلتها. لا أتوقع أن أكره ما أجده. رين لم يُراسلني منذ ثلاثة أشهر. هناك خطب ما. هل مات؟ هل اعتُقل؟ بمعرفتي بميشا، لا يُمكن اعتبار أيٍّ منهما مُبالغًا فيه. بدونه، أشعر بالجنون. أريد أن أعرف أن أحدًا ما يُنصت. إنه خطأي. كان يجب أن أحصل على رقمه أو صورته أو شيء من هذا القبيل. ربما يكون قد رحل إلى الأبد. أو ربما يكون أمام عيني مباشرةً، ولن أعرف ذلك.