السماء تهرب كل يوم

الجميع يهربون. رجال ونساء وعشّاق يهربون، سعداء وتعساء ومتريدين يهربون. يركضون. يحثّون الخطى ويمتنعون عن خلف النظرهم. أنا مَقعد خشبيّ مهترئ في كنيسة شيكاغو من عزلة، إبداعتني لوثة الإحساس لفرط ما سمعت قصصهم. صرتُ أشعر بهم. أراقب بألم وحسرة الباحث هربهم العبث من قبضة الإله التي لا تُفلت ولا تُخطئ، لا تهمل تمهل ولا تهمد. أنا الكتابي الخشبيّ المهترئ السابع في كنيسة حزينة، سأخبركم قصص أناسٍ لا تعرفونهم، لا تريدون أن تعرفوهم، لكنّهم سيقتحمونكم، وتحكموا بهم. الجميع يهربون. الرجال والنساء والعشاق يفرون. السعداء والبائسون والمترددون. كلهم يهربون. يسرعون خطواتهم ويمتنعون عن النظر إلى الوراء. أنا مقعد خشبي مهترئ في كنيسة باردة معزولة، منهك من شدة قصصهم. لقد أصبحتُ منسجما معهم. أراقب بألم وأندم على محاولاتهم الفاشلة للهرب من قبضة الله القدير، الذي لا يُفلت، ولا يُخطئ، ولا يُهمل، ولا يُؤجل، ولا ينام. دعوني أخبركم بقصص أولئك الذين يحاولون بلا كلل الهروب من أنفسهم لكنهم يفشلون. أنا مقعد خشبي مهترئ جالس في كنيسة صامتة. سأخبركم بقصص أناس لا تعرفونهم، أناس لا تريدون معرفتهم، لكنهم سيغزونكم، ولن تجدوا مفرًا من قبضتهم.